Четвёртый день дождит. Промокший сад
смиренно ждёт тепла, но безнадёжность
с которой капли вниз, к земле, спешат
меня пугает. Разве это сложно

поверить, что молитва воскресит
забытые мечты? Я одинока
уже давно. И счастья колорит
никак не вспомню. Серый холст из окон

родного дома виден только мне.
Устала, для чего живу, не знаю.
Но вырваться пытаюсь, мир теней
так близок, по нему брожу босая,

в минувшее ныряю с головой:
ты рядом, улыбаешься, целуешь.
Небрит и похудел, но здесь, живой…
Как прежде мой, до чёртиков волнуешь.

Прошу у Бога в миллионный раз:
«Верни хоть на денёк, хоть на немного
его домой…Зачем меня ты спас?»
- Непросто быть, поверьте, люди, Богом.

Штурмуете молитвой небеса?
Я есть и ваши слышу голоса.