На ветровом стекле, увы, снежинки тают.
Они летят, летят в лицо, не долетают.
Я в этом мареве ночном несусь куда-то,
и до упора, как всегда, педаль нажата.
Но очень скоро заметёт мою «Тойоту».
И буду я смотреть в окно. И ни на йоту
не возмутит меня зима обильем манки.
Тебе за хлебом, за вином? Садись-ка в санки.
В такие дни на чистый лист не смотрят косо.
В такие дни любой — поэт, любой — философ.
Ну что, зима, давай стели свои велюры!
Я о тебе хочу писать, писать с натуры.