На ветровом стекле, увы, снежинки тают. Они летят, летят в лицо, не долетают. Я в этом мареве ночном несусь куда-то, и до упора, как всегда, педаль нажата. Но очень скоро заметёт мою «Тойоту». И буду я смотреть в окно. И ни на йоту не возмутит меня зима обильем манки. Тебе за хлебом, за вином? Садись-ка в санки. В такие дни на чистый лист не смотрят косо. В такие дни любой — поэт, любой — философ. Ну что, зима, давай стели свои велюры! Я о тебе хочу писать, писать с натуры.