Декабрьское утро — как тающий снежный ком,
Холодное, блёклое, грязное — лезет внутрь
И тянется в вечер улиточьим склизким следом.
Охота свернуться в уютной норе клубком
И, к чёрту послав все дела, до весны уснуть.
Жалеешь, что людям подобный покой неведом,

Встаёшь в полусне, зажигаешь на кухне свет,
Чтоб выгрызть у сумрака метр заоконной мглы,
Пытаешься чаем согреться — но мало толку.
Хватаясь за мысли-соломинки, тонешь вслед
За миром, который, качаясь, в туман поплыл —
Туда, где сегодня верблюдом в ушко иголки

Сквозь самую тёмную точку проходит год.
Ты силишься в «после» скользнуть, убежав от «до»,
И вот наконец невозможное удаётся:
Всплываешь со дна, из-под пепельно-серых вод,
Рождаешься заново, делаешь первый вдох —
И в этот момент из тумана выходит солнце.