Знаешь,
есть на свете
летний человек,
не любитель снега
и застывших рек.
Спит зимой на пятом,
тёплом этаже,
собирает в шляпу
летних снов драже.
Может утром выпить
кофе натощак,
в календарик глянуть -
лето, ты когда?
Загрустив от даты,
нацепить очки
и из шляпы мятой
выудить стишки.

Про звенящий вечер
и озёрный блеск,
про уснувший ветер
и притихший лес.
Про ночную пряность
осторожных рук
и шальную данность -
никого вокруг...

***

Вот,
писал про лето -
получились мы.
Просто мёрзну где-то
посреди зимы.