Он не считал себя поэтом,
Сонетов томных не писал,
Бывало, правда, до рассвета
Над песней новой колдовал.

Именовал простой забавой
Находки яркие свои,
И, видит бог, не ради славы,
Случалось, сочинял стихи.

Пускай простят меня поэты,
Но я, друзья, согласна с ним:
Пойдешь разутым и раздетым,
Живя лишь творчеством одним.

Стихи не кормят в наше время,
Пусть даже очень хороши,
Но разве сбросишь это бремя?
Оно – отрада для души.

Немало в жизни повидал он,
Не понаслышке счастлив был,
И черных дней, увы, хватало,
Но, видно, Бог его хранил.

Исполнилось предназначенье:
Поверил, что не суждено
Ему прожить безликой тенью,
Что слишком многое дано.

Возможно, кто-нибудь скривится:
«Какой-то будничный герой,
Не то, что притча во языцах –
Принц Гамлет или Чайльд-Гарольд…

Повествовать, так уж про страсти,
Любовь и смертные грехи,
Про Страшный суд, про глупость власти … –
Такие ценятся стихи».

И я не против ярких красок,
Огня шекспировских страстей,
Но мне дороже этих масок
Живое слово наших дней.

А он сумел сказать о главном
Без ёрничества и прикрас.
В его стихах – настрой державный
И думы каждого из нас.

В них горький опыт, вера в чудо,
Улыбка, нежная печаль,
В них всё: хорошее и худо,
Неизъяснимой грусти даль.
………………………………………
Он не считал себя поэтом,
Сонетов томных не писал,
Но и холодному эстету,
И критику-авторитету,
Всему народу интернета
Открылось (в этом нет секрета),
Что Бог его поцеловал.