Маленький медленный смерч по двору кружи́т,
Голуби ходят по луже и пара чаек.
Смену сезона и март, как другую жизнь,
Словно трёхсотый — нет, тысячный — год встречаю.

Всё по накатанной — неба голубизна
И облаков бело-розовые полоски.
Если сто раз повторяешь "весна, вес-на",
Кажется слово надуманно-идиотским.

Глупо не знать, что черемуха зацветёт,
Туфли в липучках окажутся тополиных,
Ночи скукожатся... Знаю, но каждый год
В марте-апреле излечиваюсь от сплина.

Надо бы стать рассудительнее, но ведь
Влажные, словно муссоны, ветра подули,
Мысли вихрятся... и ладно... начну трезветь
Летом, а если точнее - в конце июля.