R.

Не у каждого пса есть свой ястреб-хранитель.
Я-то знаю. В хвосте собирая репей
из затрёпанных чувств и подержанных литер,
и в колени уткнувшись какой-нибудь Ей,

чтобы через ступеньку — пустотные раны
ты зашила пером мне и кофе прижгла.
И польются из зоба потоком поганым
пред тобой все мои, все собачьи дела.

Я хотел не того — не нужны мне психолог,
врач, палач или поршень — будь просто святой.
Ты — правитель небес. А я, видимо, олух.
Только олух счастливей, поскольку он — твой.

Это пошло — скулить на дырявую полночь.
Так что, костью заткнув призывающий крик,
Я смотрю в эту высь. И надеюсь, что помнишь.
Но куда моим лапам до крыльев твоих.