Надоевшей морзянкой: «Ну, где ты, лето?..» –
дождь колотит по окнам, не утихая.
Жизнь банальна, закончились сигареты,
невозможно уснуть – исхожу стихами.
Тишина – по цене золотого лома,
но молчи не молчи – не идут продажи.
Среди тысячи фраз о тебе ни слова,
только ты мой демарш не заметил даже.
По завету А.С. жгу сердца глаголом,
примыкаю к сообществу менестрелей.
Кто-то лечит стихийное алкоголем,
у меня же привычка – «мели, Емеля».
Для стихов постоянно полно предлогов,
жизнь, по сути, такая неразбериха
и сплошная двусмысленность, ведь в итоге
где написано «вход» – там обычно «выход»...
Непогода нервирует, дождь и ветер
оголтело стучат: «Оставайся дома!»
Признаю без излишнего пиетета:
мы в ответе, пожалуй, за всех, кого мы
приглашали когда-то на чашку чая,
добавляли в друзья, не послали в чате…
Оттого ты меня и не приручаешь,
хоть по профилю – опытный приручатель.
Кипячу молоко, чтобы дуть на воду,
забываю, чего я вообще хотела.
Я бросаю писать – совершаю подвиг!
А тебе наплевать, а тебе нет дела.
В общем, ave, мой Цезарь, живи и здравствуй…
За окном третий день безнадёга льётся.
Раскисаю с погодой, нам с ней для счастья
не хватает немного – тебя и солнца.