Милая, вслушайся.
Ветрено в поле.
Злакам не выдержать
буйной руки.
Птицы тревожны,
они словно море
маются стаей,
их волны резки.
Небо несется
стремглав, спотыкаясь,
падая кубарем,
но от чего?
Что там такое?
Куда дико рвется
сердце несчастное?
Милая, что?
За горизонтом,
где в малые точечки
сжались громады
неистовых туч.
За полем озимым,
за лесом, за городом,
там, где рождается
солнечный луч.
Милая, что там
так тянет неистово?
Можешь ответить?
Но отклика нет.
Ветрено в поле.
Стою декабристом,
роняя цветы
на заснеженный след.