Самолёт приземлился в Найроби неделю назад.
Привыкаю, стараясь реальностью вытеснить Лондон:
на дорогах заторы и вечный, как сумерки, смрад…
Облака отражаются в стёклах, поспешно скользят,
устремляясь куда-то за призрачный рифт горизонта,
где эдемские заросли смотрят в монокли озёр,
прорастая упрямо в следах босоногих столетий;
где охотой живут племена с незапамятных пор,
хоть затравленный зверь насторожен, опасен, хитёр
и совсем не готов уходить во владения смерти.
За холмы опускается розово-серый закат,
размываются краски, стыдливо бледнеют долины,
незнакомыми звуками тропиков вечер объят…
…Напиши, как дожди поливают вестминстерский сад,
как соседский индюк, у которого профиль орлиный,
конфликтует отчаянно с нашим бенгальским котом.
Азазелло задиру к себе не подпустит и близко.
Напиши, как живёшь без меня, напиши обо всём.
Если мир свой держу на ладони открытым листом,
твой сокрыт в глубине золотого зрачка василиска.