Под ногой листва: “Шур-шу”.
Мило, дай-ка запишу.
В перспективе что? Метель?
Снов бесцветных канитель?
У зимы хватает злобы:
То сквозняк, то гололёд,
То морозы, то сугробы
На капотах у “тойот”.

А тоска зимой – хоть вой,
Дома только домовой.
Он, конечно, добрый дух
И, пожалуй, даже друг.
Домовой не чистит снег и
Не орудует метлой...
В общем, масса привилегий
У него, ведь он же свой.
Будет он лечить от сплина.
У него такая мина!..

А листва шуршит. Шурши!
Я точу карандаши.

Написано на конкурс "Седьмая пятница - 416: сплин"