К зиме привыкаешь медленнее, чем к лету: пятна синиц сдувает с карниза ветром, дворник швырками усердно сгребает хрусталь, падает медленный пух за кисейной шторкой, и вместо книг так и просится в руки штопор, время даёт оторваться — пируй, фестиваль...
Выйдешь на улицу с горечью сладкой в горле и, размягчаясь, теплеет чугунный город. Крыши обуглены тьмой, а кусок фольги мнится упавшей луной в синеве сугроба рядом с чужим двором, где полно народу льёт самогонку на тыквенные пироги.
Хохот и пьянь мимоходом поймаешь, мельком – лепет любовников у ледяной скамейки, стаи дворняг – разметавшийся лай-балаган. Ангелы с небом сливаются в снегоплясе, и не уходит из мыслей, как не пытайся, запах домашнего тыквенного пирога...
Ты не представляешь, как он тяжело шёл, прямо насиловала мозг в поисках лёгкого пути, потому что некогда размусоливать. И, главное, (вот дуня-дуней) набирала и отсылала со старого своего смарта, который в последний момент глюканул и отключился))) Думала — капец, бросить блиц))) Всё отослала в последнюю минуту. Спасибо, Марусь)
С Новым годом, Вика!
Счастья тебе ♡ много-много))
Всё отослала в последнюю минуту.
Спасибо, Марусь)
Оно того стоило. Честно.))