Блиц-квест –13, праздничный

К зиме привыкаешь медленнее, чем к лету:
пятна синиц сдувает с карниза ветром,
дворник швырками усердно сгребает хрусталь,
падает медленный пух за кисейной шторкой,
и вместо книг так и просится в руки штопор,
время даёт оторваться — пируй, фестиваль...

Выйдешь на улицу с горечью сладкой в горле
и, размягчаясь, теплеет чугунный город.
Крыши обуглены тьмой, а кусок фольги
мнится упавшей луной в синеве сугроба
рядом с чужим двором, где полно народу
льёт самогонку на тыквенные пироги.

Хохот и пьянь мимоходом поймаешь,
мельком – лепет любовников у ледяной скамейки,
стаи дворняг – разметавшийся лай-балаган.
Ангелы с небом сливаются в снегоплясе,
и не уходит из мыслей, как не пытайся,
запах домашнего тыквенного пирога...