Мария, скажи, отчего цвета меди
так больно царапают кожу лучи,
и сквозь отголоски осенних трагедий
зудящая музыка лета звучит?

И вылиты воды испанских Кастилий
на ровно подстриженный бедный газон,
где столько приложено малых усилий
для проникновения за горизонт.

Где слышится плач очумелой собачки,
зажатой под платьем идущей наверх.
Безликой удачей лицо перепачкать,
и тут же исчезнуть в пазах литосфер.

И чёрную мессу исполнить в надежде –
сиять на избывной шотландской земле;
Мария, ты станешь такой же, как прежде,
где светом исходит пророческий склеп?

Где рядом могильные плиты соперниц,
а ветром сдувает с пергаментов пыль.
И веет прохладой – вечерней и смертной,
и каменный ангел в печали застыл.