А, знаешь, снег совсем не колкий.
И не холодный. Но снаружи
Мир разлетелся на осколки,
В которых видно чьи-то души.

Здесь блики света исчезают,
А души бьются, словно птахи.
Они пустыми жгут глазами
Пятно на шелковой рубахе.

В них боль природы человечей.
В них пуля. Кофр с перламутром.
Из-подо льда выходит речка,
Хотя мороз стоял под утро.

По ней плывут - почти тенями -
В прореху бытия и тают
Мои стихи и голос няни.
И шелест платьица Натальи.

Ответный выстрел - лишь досада
По недосказанному слову.
За этой мыслью - "кровь Эллады"
И ложе снежного покрова.

Поэт на суд выходит Божий
Творцом, пророком, демиургом.
Поэт сам на себя помножен.
Судьбой. Россией. Петербургом.