Костёр в шуршащем охровом дожде
трещит о забытье, о ворожбе,
о влажных поцелуях, жгущих спину.
Качает ветер зрелую айву,
я слушаю твой шёпот и плыву,
лицом уткнувшись в мягкую щетину.
Вершины гор невидимы во тьме,
и дрожь листвы передаётся мне,
когда луну ночь гложет, как волчица
молочного ягнёнка, скаля пасть.
И мне нужны объятия – пропасть,
сойти с ума, от мира отлучиться.
Когда вокруг сильнее боль и страх,
найти спокойный свет в твоих глазах,
немея, ощущая свыше знаком,
как жизнь непредсказуемо проста,
в руках твоих, как в обруче костра,
я превращаюсь в дым, чтоб ты заплакал.
Смерть, боль, любовь — уроки для души...

С утра в тандыре спеют лаваши,
щекочет ноздри кофе с ноткой соли
под запах переброженной мезги.

...но дыму эти улицы узки —
покружится и вырвется на волю.