Бежать лисицей по сухотравью из тени волглого чернолесья
туда, где ранняя осень правит, укрыв лицо кружевной завесой
из паутинок празднолетящих.

Дымы костров, словно тропы в небо.
Фантомы прошлого в настоящем — по ветру пеплом…

А мне бы…
мне бы
в янтарном свете опавших листьев кружить, касаясь стволов древесных,
фальшиво, громко и неказисто кричать куплеты любимых песен.
Из пустозвонья словес случайных сложить сюжет сладкозвучной сказки.
В ней будет берег, беседы чаек, фрегат под парусом бледно-красным…

Клепсидра капельных откровений — за буквой буква — исток ручейный
отравит жаром, скользнёт по венам медовой терпкостью приключений.

У ночи запах вина с гвоздикой, в ней соль, и влажность, и гладкость шёлка.
Пойдёшь? Орфеем за Эвридикой, без полумер, напролом…
Пошёл бы?
Не Еву — девочку-пай с коровьим в глазах, покорную и простую —
Лилит потешишь своей любовью, на острие темноту смакуя?..

А новый день прорастёт и негой, и лепестками огня под джезвой.
Сентябрь… ещё далеко до снега, до зябких улиц, до мыслей трезвых.
Нам, заполошным от вездесущих объятий, станет тепло и звёздно.

Все краски — ярче.
Все звуки — гуще.
Все смыслы — к чёрту.

Такая осень…