* * *
О чём твой вздох, зашторенный балкон –
Не обо мне ли этот шорох скучный?
…Лежу с гитарой, никому не нужный,
Рассеянно верчу тугим колкОм.

Мы оба с ней расстроены. Но чем?
Быть может, тем, что звук наш искалечен?
Что нами наш мотив ещё не встречен
Средь сотен тысяч музыкальных тем?

Что тих аккорд и мал диапазон,
Что звукоряд наш строго ограничен?
Тугому уху более привычен
Автомобильный уличный клаксон.

Настроиться ли нам на суету:
Кричать побольше, а шептать поменьше?
По ломким душам бацать сумасшедше –
И не звучать,
И засыхать в быту…

Полощет ветер штору у лица,
Мы оба в коме –
Гулки наши души…
Ну, где вы, восприимчивые уши!
Ну, где вы, музыкальные сердца!

1997 г.