...я люблю, когда август внахлёст, а не встык —
мир к этюдам осенним ещё не привык,
а слегка удивляют оттенки:
неожиданно алым кипит виноград,
в золотистых монисто берёзы парят,
бересклет бордовеет вдоль стенки.
В запылённом окне шьёт тенёту паук,
собираясь на скорую лапу на юг
вместе с птицами, тоже мне, лётчик.
Вот возьму и смету эту прелесть с угла,
и скажу пауку, что так карта легла —
мало ль кто куда осенью хочет!

А в обед очумевшие стаи стрекоз
кувыркаются в солнце над взрывами роз,
мухи жалят особо свирепо.

Слива светится, падает — мёд и янтарь.
И как ветер назад не листай календарь,
тает сладкая трюфелька лета.

Тает, меньшится жизнь по годам, по часам,
всё труднее вылавливать в ней чудеса,
а поймаешь, так счастлив до дрожи;
и циркадные ритмы идут в рассинхрон...

Август, словно приятель, с которым знаком,
но фамилию вспомнить не можешь.