Я долго не умела быть собой,
искала отражения и блики
в озёрной глади, тёмной и рябой,
и в зеркалах, холодных и безликих.

Я думала, что главное – не здесь,
что в сотни раз важнее будет «завтра».
Мне двадцать… тридцать восемь… сорок шесть,
а я люблю Моне, читаю Сартра.

Смотрю вокруг и каждый новый миг
теперь встречаю трепетно и робко.
Июль. Притихший лес. Живой родник.
Мой внук поймал жука. Он здесь, в коробке.


Виктория Кирдий. "Одуваны".