Меч – продолжение руки,
А слово – меч души.
Стучат далекие вальки.
Багряный лист кружит.

Танцуй, мудрец, шепчи слова
Прохладе над рекой,
Плети стальные кружева,
Ведомые рукой.

Руби клинком осенний лист,
И новой песней – вдох.
Ты как всегда ударом быстр
И рифмою неплох.

Подобно птичьему перу
И крыльям мотылька,
Перетекая на ветру,
Плывут одежд шелка…

Пускай, печален ты и пьян,
И твой приют убог,
Но может быть зайдут друзья
К тебе на огонек.

Разложишь рис, затопишь печь,
Найдешь еще кувшин…
И встретишь, спрятав в ножны меч,
Словами от души:

«Прогнать не трудно из дворца
За много тысяч ли.
В дворцы к лицу спешить глупцам,
А вы ко мне пришли,

Ворча, – Ни хао, старый лис!
Под нынешней луной
Мы будем вместе славить жизнь
И вместе пить вино».