Как просто жить в молчаньи золотом,
ронять слова как ночь роняет звёзды.
Безмолвье, мой кумир вуалехвостый,
владеющий исписанным листом, -
по слову цедит скаредный тиран,
бог многоточий, всё ему не в тему.
Так в кухне ночью пропускает кран
воды секунды раковине в темя.
Так снег ложится, двор укрыв к утру,
за слоем слой, страница за страницей.
Не напишу, и значит - не сотру.
Ещё, не стану спать - не будет сниться.
Не стану думать, будет гладким лоб,
ещё один в толпе многоголовой.
Глаголом никого не обожгло.
Но всё-таки –
вначале было слово.

Уходит день. Усталость на уста
печать безмолвия как тень улыбки
уже кладёт…
Не совершу ошибки,
и не совру, и не раскрою рта,
предам огню свои черновики.
Но всё напрасно - ночью к изголовью
придут слова тоску кормить с руки.
Подступят рифмы к горлу тёплой кровью