Ночь пришла, а художник не спит, всё рисует крест. По холсту разбросал неуверенные мазки. Он как будто бы помнит о чём говорил Отец, Ветерком прикоснувшись к эскизам его руки.
Плакать поздно. Теперь ты - художник и вечный мних Без часов, без друзей, без вождей и одет в рваньё. И твой путь по просторам свободы не вверх, а вниз. А твой низ не такой как у тех кто речёт враньё.
А когда ты поймёшь, что не жизнь без холста, но смерть, Ты достанешь из ящика кисти и сдуешь пыль, Ты еду поменяешь на краски, возьмёшь мольберт, И поверишь восторженным взглядам хмельной толпы.
Ты поймёшь, что рисуешь не ты, а рисует Он. И от истины этой как будто сойдешь с ума. И внезапно пронзит тишину колокольный звон, Испугается смерть, и на время умрёт сама. 5.24.
