Упрётся в горизонт дорога,
а дальше только тьма, да тишь.
Там все грехи свои нестрого
осудишь, а потом простишь.
Раскаешься без сожалений
в том, что растратил, растерял,
что жил легко, в досужей лени…
Посередине сентября,
весь белый свет сменив на счастье
в уютном маленьком мирке,
где гости, да и те нечасты,
давно не званые никем,
поймёшь, что в жизни всё условно,
нет ну́жды в том, что позади.
На тишину сменяешь слово,
а зною предпочтёшь дожди.
Сменяешь свежие муссоны,
пассаты, бризы, паруса
на скрип ступенек в доме сонном,
на утро в птичьих голосах.
Отпустишь молодость на волю,
подставишь вечности плечо.
И будешь, без страстей и боли
день отпирать своим ключом,
пить через край сырое небо,
не ведать, что грядёт зима.
Что осень целый век до снега
по капле пьёт тебя сама