Баба простая - шубейка куцая, измученный тусклый взгляд.
Сумки-авоськи с нехитрой снедью в руках натруженных.
Семенит по улице с ужином для пострелят.
Этих бог щедро отсыпал - уже полдюжины.

Волосы липкой прядкой текут по лбу -
Высокому светлому лбу, вроде как здесь ни к месту.
Впряглась и тянет. И в горле затих бунт.
И впереди - ничего хорошего, бездна.

А ей и сорока нет, и горы былых мечт.
Но груба кожа. Сеточка из тонких морщин у глаз.
Не до пляжей, не до золотого песка - ей бы просто лечь…
Гололед. Под колеса - крак-к-к. Стекла.

Руки-радуги в стороны распластав.
Пустота зрачков. «Милая, нельзя! Ну же!»
Не рванулась, даже не попыталась встать.
Не «все мы немножко лошади**» потому что.

3-й тур Беспредел-8 с использованием цитат классиков.

** Маяковский