Легкокрылых чаек стая
пролетает в небе тая…
Я сижу, судьбу латаю,
словно старые носки.
Но бедны мои успехи,
вижу новые прорехи,
да и прочие огрехи:
сплошь зацепки от тоски.

Ах, зачем мне эти муки? –
я колю иголкой руки.
Нет печальнее науки,
чем плутовка-жизнь сама.
Я устала, поостыла,
не летаю легкокрыло.
Годы жмут, таранят с тыла.
Знать пришла моя зима.