Я не была здесь целый век, не меньше…
Скрипят качели посреди двора
Свисая с лавки, дремлет кот милейший.
Шумит о чём-то важном детвора.

Вот так стоишь у старой голубятни,
прислушиваясь к вечному «курлы»,
а небо – глубоко и необъятно,
в нём тонут люди, птицы, корабли.

В нём тонут расписные двухэтажки,
и тополя, и полусонный кот...
Дедки всё так же, хлопнув по рюмашке,
ругают власть за показушность льгот,

да так порой клянут, что уши пухнут.
Здесь всё, как есть – и грустно, и смешно.
И ту же песню мать поёт на кухне,
впуская день в открытое окно.

И суетится хрупкой певчей птичкой,
за жизнь не постаревшая ничуть…
А я стою, заезжая москвичка,
и не дышу, чтоб счастье не спугнуть.