Холодное мерцание листвы,
огонь увядший стынущего дня
трепещет в мокрых нитях дождевых —
не выпутать и трепет не унять
касанием, дыханием, теплом.
И зыбится вокруг туманный мир,
накрытый покрывалом блеклых слов:
он призрачными населен людьми,
движеньем фар, жужжаньем мокрых шин.
Густой глубоководной тишиной
наполнен город, моросью прошит;
и прелых листьев сладкое вино
в древесной чаще поднеся ко рту,
коснешься вдруг бездонной глубины,
услышишь голоса и сердца стук,
бег нервных импульсов и зов миров иных…
Глоток тумана, судорожный вдох…
Ты где-то рядом — не найти пути:
где город, улица, забытый дом,
куда весною ласточка летит?
Скрыл осени мистический потоп,
мистерия, поток бессчетных дней.
По ним бегут пунктиры птичьих троп,
дороги рыб на океанском дне.
И сквозь себя плывущему на свет
осенний день звучит как «майский день».
Мост радуги, божественный ответ
идет к нему навстречу по воде.