Бьют в горячую пыль сапоги,
Плачет флейта им в такт с переливом.
И на поле, от луж некрасивом,
Барабаны считают шаги.

Злые ветры из дальних округ
Долетели до хаты солдатки.
Заменили шинельные скатки
Бархат теплых и ласковых рук.

Знойный воздух полынью горчит.
В горле стон, перемешанный с болью,
Мы из дома уносим с собою
Запах хлеба из русской печи.

Час прощальный печалью одет –
Время, как лабиринт Минотавра.
А пока брызжут медью литавры,
Да свистит беззаботно кларнет.

Отыгрался оркестр полковой.
Пусть молчит – он ещё нам послужит.
Мы по тем же дорогам и лужам
Непременно вернёмся домой.