Вечереет, стрекочут цикады.
Звезды яркие над Гранадой.
Воздух знойный напоен жасмином.
Я стою в одеянье старинном.
Все мужчины из нашей Гранады
Дамам ночью поют серенады.
И сейчас под решеткой балконной
Гитарист, в меня нежно влюбленный.
Он всю ночь мне слагает балладу,
Ожидая при этом награду,
Не решаясь подумать, какую -
Я, пожалуй, его поцелую.
Но люблю я совсем другого.
Я люблю торреро лихого.
Победил он быка на корриде.
Он не здешний, родился в Мадриде.
Я нaдену мантилью из кружев.
На двоих приготовлю ужин.
Лишь луна уйдет с небосклона,
Я спущу веревку с балкона.
Спать отправлю я гитариста,
Хоть я, в общем, люблю артистов.
Но торреро - это отвага .
Это - шляпа, костюм и шпага.
Но торреро - это коррида.
Пусть он даже не наш, из Мадрида.
Я ему свое сердце открою.
Я хочу стать наградой герою.
Ожидаю его с нетерпеньем.
Лишь одно меня вводит в смущенье:
Если он не из нашей Гранады,
Петь умеет ли он серенады?