Всё пытаюсь понять в чём вина, опускаясь до самого дна. И упрямо карабкаюсь вверх, начиная по новой разбег. Чтобы снова упасть камнем вниз, увлажняя слезой взмах ресниц.
Год за годом, виток за витком, я, как бабочка, бьюсь под сачком. Где и в чём, и когда согрешив, вновь теряю частички души. Слишком поздно. Попавшая в клеть, разве курица может взлететь
в облака, покорять синь небес? И глотаю туманную взвесь слов больных и колючих, как ток. Колыхаюсь, как слабый росток. От вселенских наук и основ ухожу в мир фантазий и снов.
Остаётся ползти по земле и, устав, на конечной сомлеть. Смерть принять и рассыпаться в прах. И, быть может, остаться в стихах...