Седой поэт-поэтище Смирнов
явился мне в одном из тяжких снов
и попросил две сотни на бутылку.

Ну как не дать?! Но это ж грустный сон,
где был я беден, тощ, умалишён
и верному коту копал могилку...

Когда проснулся, был резонно рад,
что при уме, что толст, почти богат,
что кот мурчит, как трактор заведённый.

Но как-то сердце щемит всё равно:
нежнейший лирик, пьяница Смирнов,
во сне остался неопохмелённым...