В ноябре природа отдыхает
от весенних хлопотливых дел,
от примерок пёстрой летней ткани.
Лес остыл, увял и поредел,
стал графичным, сумрачно-прозрачным.
Долгие окончены труды.
Лишь в пустом посёлке вечный дачник
не уходит с вечной борозды.
Так и ты, поэт, кропаешь вирши,
ум твой по-лопатному остёр,
даже если спят, остановившись,
пекарь, мерчендайзер и шахтёр.
Над рекой, подёрнутой туманом,
осыпью седой известняка,
в лаве Музы - древний Геркуланум,
видимый едва ль издалека,
ради вечных истин, ради вящей
славы, а быть может - вовсе зря,
ты стоишь, как памятник щемящий,
пугало в просторах ноября...