Вот какая вышла незадача:
Сбил сороку, прямо на лету.
Видимо, с подругами судача,
Та не рассчитала высоту.

Шмякнулась о бампер, неумеха,
Вылетев ко мне из-за куста…
Мне бы дальше ехать да и ехать,
Но сорока эта – неспроста.

Продолжать бы песенку с абзаца,
Смахивая мошек со стекла,
Но сорока пушкинского зайца
Из моей подкорки извлекла.

Ехал-де Сергеич к декабристам
(правда, накануне Декабря).
До столицы – 200 или 300.
Порошило, нивы серебря.

Вдруг, через дорогу, по опушке –
Заяц, перетак его растак!
И решает Александр Пушкин:
- Ну их, декабристов! Это – знак…

Этою приметою дурацкой
Развернул судьбу свою А.С.
Думаю, достигни он Сенатской,
Вряд ли бы достал его Дантес!

Я же, повздыхавши над сорокой,
Еду дальше трассою земной.
Мой Дантес блуждает одинокий,
Все никак не встретится со мной…