Зима со мной играет в осень: щепотки снега не найти,
Февральский воздух не морозен, и с личной жизнью – не ахти.
В душе – разлад, и в мыслях – тоже. Настрой как после похорон.
Голодный червь сомнений гложет моё болезное нутро.

Всё верно – я не вышел ростом, закомплексованный, как все,
И не привык считать геройством езду по встречной полосе.
Мужская слабость – в ней ли повод на части наш роман порвать?
С тобой нет шансов у любого... А впрочем, сам я виноват,

Что недослушал, недопонял, недодарил, недолюбил,
Был важным, словно конь в попоне, надежды втаптывая в пыль.
Тобой зачислен я в клошары... Не смог прочувствовать, увы,
Что у меня воздушный шарик – на шее вместо головы.

Дождит. Нелепый и смиренный, бреду куда-то в никуда.
Смеются надо мной сирены, а подо мной – вода, вода...
Пейзаж как выцветший пергамент. Февраль без тени волшебства.
А в серых лужах под ногами томится жухлая листва.