Нет, я не злой, но вы меня не злите и саечки не будет за испуг, в глазах не вспыхнут от удара блики, не вывалятся вещи вдруг из рук. И на лице предсмертного оскала не нарисует ужас, только лишь пробороздят морщины аксакала и сопли стукнутся о твердь земли. Я нежно загоню патрон в патронник, пальну, но в небо, дам понюхать дым отечества - исконно похоронный. Вы - в обморок, плесну в лицо воды. Наш разговор - не финиш, он - в начале. В истерике не бейте стену лбом, не ценят штукатурный биеналле эстеты, им бы водочки со льдом. Закройте ставни, притворитесь - спите, истощены морально, это - факт! Не разозлили, значит - долгожитель и на лицо не лёг кастета трак.