Нет, я не злой, но вы меня не злите
и саечки не будет за испуг,
в глазах не вспыхнут от удара блики,
не вывалятся вещи вдруг из рук.
И на лице предсмертного оскала
не нарисует ужас, только лишь
пробороздят морщины аксакала
и сопли стукнутся о твердь земли.
Я нежно загоню патрон в патронник,
пальну, но в небо, дам понюхать дым
отечества - исконно похоронный.
Вы - в обморок, плесну в лицо воды.
Наш разговор - не финиш, он - в начале.
В истерике не бейте стену лбом,
не ценят штукатурный биеналле
эстеты, им бы водочки со льдом.
Закройте ставни, притворитесь - спите,
истощены морально, это - факт!
Не разозлили, значит - долгожитель
и на лицо не лёг кастета трак.