Сегодня час Поэзы в доме.
Жена стихи читает мне.
А я внимаю ей в истоме,
в полудремотной тишине.

Жеманный кот мурчит лениво.
Фонарь нам в окна шлёт лучи.
Стихи съедобные на диво –
как будто шаньги из печи.

Осенний дождь стучит по крыше –
вторые сутки льёт уже.
Вздымая грудь, супруга дышит –
она сегодня неглиже…
С большой небрежностью одета,
вернее, вовсе без одежд.
На ней лишь плед и два браслета.
И взгляд из-под припухлых вежд.
Поэтому так эротично,
загадочно звучит строка.
Но патетично и трагично,
когда вдруг в строчках грусть-тоска
рождает мрачные картины
безмужней жизни без меня –
как ненадёжного мужчины –
металлом в голосе звеня…

И, развалившись в кресле рядом,
согнав уснувшего кота,
она меня туманит взглядом,
мол, что сидишь, как сирота?..