Скажи мне, Вильфанд, как знаток наук,
как доктор сфер, как член Росгидромета,
за что народ, познавший вдоволь мук,
ещё и в жар-загрев попался летом?

Термометр, служивший "лет питьсят",
испариной покрывшись, вскоре лопнул,
бананы перед окнами висят
и обезьяны тарабанят в стёкла.

+39 утром "во саду",
из шланга для полива бьётся гейзер,
ему я применение найду, конеш,
но сад, как есть, от кипятка облезет!

Подумай, Вильфанд, выросла бахча
из семечек, наплёванных в том веке,
и спрашивают: "Чья она?" Ничья!
Сюда съезжались раньше все генсеки.

А лопухи, как простыни? А пруд,
за десять дней буквально ставший лужей?
А мой бассейн? Того гляди сопрут...
Всё надувное дорого к тому же!

Что делать, Вильфанд, развалился фронт
на частных сотках мощным габаритом,
хоть собирай распаренный народ
и пой псалмы растениям убитым.

Конечно, розу ест какой-то жук,
не ты виновен и не фронт удушный...
Да что я тут трындю с тобой сижу,
дождей как кот наплакал, даже скушно.

Когда надрессированный циклон
то ясным будет по щелчку, то вихрем,
тогда от счастья выйдем на поклон –
мой кот и я.
И снимем шляпы, Вильфанд!