Поэт душой/фигнёй страдает по ночам, Уже давным-давно не при свечах. И не пером в ночи бумагу портит. Но как бывало, полная луна, Ему стихи подсветит из окна И мотыльки под лампой хороводят.
Любовь уже не догоняет кровь, Чтоб с ней сплести свои объятья вновь - Вздыхает из соседнего катрена. Но так как прежде, мир до точки сжат И над стихами ангелы кружат, И афродиты с моря прут из пены.
С реальностью всё так же нелады. И ночь приносит горькие плоды, Итогами дневных недоработок. И всё, что не посмел сказать в лицо, Изобразит прилежным письмецом В котором и печаль его, и ропот.
А та, которой всё посвящено, Глядит, как затаился под окном Давно по ней тоскующий прозаик. И думает, что выбор совершить - С поэзией ли, с прозой согрешить - На мир литературы не влияет.
И будут строки громки и тихи, От дум высоких, или от сохи - Порифмовать их, не исчезнет мода. А проза молча тАщится в хвосте, Обиженно вещая на листе О непотребной жизни стихоплёта.
Умчится в ночь с успешным бизнесменом.
Метаморф (04/05/23 07:10) •
Особенно афродиты покорили мою нежную паэцкую душу.
Куда их нам в таких количествах?
Классные стихи, дорогой Мет!
(и всё в них правда)