Опять кому-то повезло.
Опять назло, опять назло
Другим. И мне, конечно.
Сидишь, завидуешь ему,
Не понимая - почему?!
А время скоротечно...

И вот, пора открыть тетрадь.
Ему, другим - всем доказать,
Что ты не обделённый.
Что тоже можешь, если что,
Прилично написать о том,
Как спит берёза с клёном.

Но что-то робок карандаш
И пальцы не вошли в кураж -
Терзать клавиатуру.
А кто-то снова преуспел
Берёзу с клёном, между дел,
Впихнуть в Сетературу.

Да Бог с берёзой! С клёном Бог!
Уже не первый автор смог
Скормить их без напряга.
У Музы выбор не богат -
Что даст, тому и будет рад
Рифмующий бедняга.

Я не из этих, не из тех.
И мне, привычный их успех
В оскоминах набитых,
Не то чтоб чужд/совсем не мил,
Но что-то не хватает сил.
И не скрипит калитка.

Не обнимает плечи шаль.
И "ничего уже не жаль",
Не искренне выходит.
А кто-то снова преуспел -
(Опять. Небрежно. Скорострел.)
На пять минут, но в моде.

Тот, кто в поэзию влюблён,
(Ну... как в берёзку этот клён)
Блуждает в дивных рощах.
Я не из этих, не из них,
Мне не родить привычный стих.
Мне - непривычный, проще.

И я рождаю, между дел,
Как клён берёзку не хотел
И как хотел рябину.
И как берёзку (был не глуп!)
Взял замуж престарелый дуб
И вывез на чужбину.

Облайкан я. Рыдает сеть.
Удачный стих мой, песней спеть -
Немало предложений.
Трещат натужно шорт-листы,
А где-то затаился ты...
Завидуй молча, гений!

P.S.

- Эй! Про калитку где? Про шаль?
- Да пофиг! Ничего не жаль...