Вишнёвый абажур в табачной дымке,
Уставший блюз, отсутствующий взгляд.
А на танцполе – парочки в обнимку
Весь вечер. Все три месяца подряд.

В который раз без скидок на утрату
По осени открыт сезон разлук.
И расстаёмся, милые когда–то.
Но как–то сразу, как–то очень вдруг.

Когда б ещё пришлось себе признаться,
Что лучше не надеяться, не ждать,
Что быстрые на вспышку восемнадцать –
Не нынешнее тленье в сорок пять?

Так, может быть и к лучшему? Отсрочка
От осени нас точно не спасёт.
Чем резать по живуму на кусочки,
Уж лучше сразу – выкурил и всё.

© Соломея Нечаева
18.11.2024 г.