«Заболеть ли, что ли, тифом?
Учинить бы, что ль, дебош?»
(Саша Чёрный).

Отощала. Нету пищи!
Нету слова на ловца.
Бродишь грамотной и нищей
тенью Гамлета-отца
по страницам…

Выйдешь запросто из формы!
Силос, братцы, не фураж.
Для Пегаса нету корму,
где и взять с него кураж? -
не взлетает…

Бродят милые овечки-
тучки-строчки взад-вперёд,
а Офелия по речке
неназойливо плывёт
под корягу…

Что за рифмы, в самом деле,
как вагоны в тупике, -
«жили-были, встали-сели» -
и налёт на языке
вместо речи…

Обгоняют черепахи
поэтический народ.
Позвонить ли, что ли, Баху?
Наиграть бы, что ль, гавот? –
Это мигом…

Не сезон протуберанцам
в приближении конца…*
Гильденстерну с Розенкранцем,
тоже двое из ларца,
но - не Гамлет!..

Засыпаешь (нету рифмы!)
и в оптический обман
обалденной парадигмой
нарисуется банан
стопудовый…

____________*им. в виду так называемый "конец света".

05.12.12.