Майский вечер.
Над склоном холма
небеса озаряются белым -
предвещают немалые беды
вспышки молний.
И гаснут дома.
Поднимается ветер густой,
оживает и дворик, и крыша.
Гром грохочет - глухие услышат.
Град мгновенно включается в строй,
тарабанит по стёклам - дрожат,
и сплошной леденистой завесой
куролесит по грядкам окрестным,
истоптав на ходу урожай.

Полшестого.
Проснулось село.
Выхожу в посеревшее утро,
только верится мне почему-то,
что вернётся в деревню тепло,
солнце высушит запах грозы,
ветер ласку подарит клубнике,
и поднимутся травы.
Улитки
уползут с виноградной лозы
и запрячутся в клевер.
Сады
возродятся,
начнут улыбаться,
майский день просочится сквозь пальцы,
будто не было страшной среды.