В истоме от зноя, вечер, ступая на пятки дня,
торопится в ночь, где свечи и шаньгой на стол луна.
Где тени скользят безмолвно, и в нежный льняной батист
закутан дурманный воздух, что сух и невинно чист.
Там листья в объятьях лени. Там, цвета шафрана, плед
согреет его колени, а сердце – звёзд бледных свет.
Он ждёт в предвкушенье пьяный…Но ветер – нежданный гость.
Он спутает карты рьяно, и в ночь разольётся злость,
где стуки дверей, ворчанье, где слышится грома рык,
где дерзкий сквозняк – начальник, чья речь переходит в крик.
Где тучи, сцепившись в ворох, молчат до поры, но вот –
к развязке близки: под сполох, дождь шумным потоком льёт
на землю, асфальт, на крыши, на лист, что от тряски сник.
И жажду уймут, но слышишь – как близок потери миг…