Который месяц с пышных серых туч
сметает домовой воздушных замков
слои алмазной пыли от огранки
добытых звёзд.
Как лёгок и зыбуч
белёсый наст, скрывающий едва
сырой земли разбрызганную ваксу.
И стопки изумрудного атласа
весна уже кроит на кружева.

А ты живешь по сводкам новостей,
прогнозам, навигаторам, причинам,
скрываясь в перекрестиях морщинок –
бесславно-меткий лирик.
Пустоте
давно все посвящения твои
молчат свой гимн, мой голос тонет в эхе.
И кажется, достаточно уехать
от сырости к способности творить.

Не та погода, смазан колорит…
Прости, что заполошной музе чужды
И ветки сакур, и песок жемчужный.
А чудо рядом.
Только посмотри!
Под серый полог первый луч проник,
играют огоньки, украсив смальтой
клочок разоблачённого асфальта.
Твой город снова свеж и многолик.