Подушкой обиженно дулся капризный вечер
на август, скользящий сквозь пальцы, на журавлей,
меняющих север на юг. Удержать их нечем,
хоть целую землю горючей тоской залей.

Обид не стерпев, провалилос­­ь ночное небо.
Как струи в подойник, колотит по лужам дождь.
В истерике этой пытается смыться лето.
Меж ним и осенним рассветом один апрош.

Обидою хлещут, до дна истекают тучи.
Сливается гром в непрерывный противный стон.
Потоп за стеной, на душе не намного лучше...
Вина не твоя - это просто такой сезон.

Но утро сиянием встретит - цветы и травы,
ещё не пожухшие, в каплях воды ночной.
И ветви зажгутся - какой разноцветный траур!
Да, это сентябрь и надо прощаться. Но...