По осени за первым листопадом,
Когда печаль ещё не глубока,
За птицами, взлетая тучным стадом,
Кочуют кучевые облака.

Ещё не всё оранжево и жёлто,
Ещё не ноет ветер в липняке,
А мы уже вздыхаем и подолгу
Молчим, замкнувшись в собственном мирке.

Сентябрь берёт аккорд, прищурив веки,
Прислушиваясь чутко к тишине,
И нервный стук, как пальцами по деке,
Звучит дождём в простуженном окне.