Осень уныло роняет на всё стылый дождь,
Тучи ружейного цвета прорехи прикрыли.
Кто вам сказал, будто слякоть и грязь лучше пыли?
Вот и стоишь ты, под зонтиком ёжась, и ждёшь:

Может, откроется в небе хоть малый просвет?
Солнца луча ожидаешь, как манны небесной.
Но в прохудившемся небе давно тучам тесно,
Так что надежды, что кончится дождь, больше нет…

Сыплются листья и льётся на землю вода,
Словно навеки разверзлись небесные хляби...
Дождь на весь день, и тоску ни на миг не ослабить.
Без толку ждать, и идёшь ты – опять в никуда.