Цветет ковыль, плескаясь на ветру,
Пленяя лёгким беззаботным танцем.
Пушистых стрелок нежную игру
Не передать и вдохновенным стансам.

Тепло и дождь, а скоро – лишь жара,
И в мареве – ковыльная бравада,
Его рапсодия, его пора,
Здесь места нет цветочным водопадам.

Для маков и тюльпанов – миг весны,
А для него – пылающее лето,
Когда другие травы сожжены
Огнём неудержимого рассвета.

Ладошкой по пушинкам проведу:
Как нежен он, и как при этом стоек.
Переживать сезоны пыльных бурь
Ему как будто ничего не стоит.

Струится степь разливом ковыля,
Колышется под раскалённой синью,
В невзгодах силой полнится земля
И наделяет мужеством Россию.