У нас в деревне по лугам
За лето множатся стога.

Стог в предрассветье серебрист -
Росой обильною искрит,
Он в полдень ярок, как желток,
А тени в вечер на восток
Дают лиловые тона,
А кое-где – голубизна
Могла бы на холсте лежать,
Когда б взялась я рисовать,
Точней, писать свои стога,
Но только предостерегал
Художник-друг: какой конфуз!–
Стога уже писал француз...

Писал, когда туман лучист,
Когда закат прозрачно-чист,
Месьё приметил – и на лист –
На то он – импрессионист...

Ах, что же делать, как же так?!
Гляди, месьё-то не простак!
Нашёл оригинальный стиль –
Мои стога изобразил!
И в снежном поле, вдалеке,
И будто домик в озерке,
И в дождь, и в вёдро, всё – стога!
Цена картинам дорога!

Обидно мне, досадно мне!
Стащил сюжет мой Клод Монэ!