Вуокса. Сосны. Синий мыс. На лодке: мга, туман, и – ввысь, меж островов. И капли с весел, что словно крылья поднялись. И тишь. И легкое скольженье. И лишь круги уходят вниз, назад. Надолго весла бросить. И хороводы легких сосен, берез - до головокруженья. Вуокса. Осень. Оглянись на танец легких камышинок, бегущих по воде, смущенных своей растрепанностью (шорох - как голубь: лапки о карниз, о жестяной, скребут…), на остров, необитаемый, заросший той паутиною непрочной ветвей безлистных, четких, точных, что в белом небе заплелись.
Но как нельзя остановиться, сойти, разжечь костер, обжиться, и, леску раскрутив со свистом… Не тронь, не сожалей: так просто все возвратится: воздух, жизнь.
На сквозняке, на мокрых досках причала, палубы, - пускай, и сумрак, едкий, как известка, и с палубы, с волны, за скат заката, что не улыбнется, сползает день. И вновь - тоска и темь. И сразу - Приозерска огни - как соль. И город ждал, осыпан светом, как взметнется сирены вой, и захлебнется мотор, и катер покачнется, толкнувшись бортом о причал.
Опубликовано: 17/03/20, 14:14
| Просмотров: 485
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]